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你拿过床头的小刀，轻轻地划开皮肤，血液顺着小臂蜿蜒而下，流过淡色的青筋，流过苍白的手腕，顺着指尖滴落。你用另一只手的掌心接住滴下的血液，免得它弄脏地毯或床单。

“谢兄。”你温柔地叫他。

刀尖再次划破了皮肤，蜿蜒的刀痕是一个向上的半圆弧，与更衣室里用小钢片钻出的孔挨得很近，像一个篆刻中的“上”字。

“谢兄。”你说，“你是我的男神。”

他发了一句什么话，你并未去看，你已看不太清，眼前只剩如大火蔓延般的红色。

“在涪江畔的那一晚，那瓶71年的茅台酒，是你准备第二天送给银行行长的礼物。”你声音轻软低慢，像在吟诗，“你说，你跑遍了所有银行，那是最后一家银行。可因为一句投缘，你把那瓶酒开来喝了。你完全不去考虑第二天的事情。”

“好酷啊，谢兄，那样的魄力，那样的潇洒……”

你微笑道：“谢兄，你是我的男神啊。”

又是一刀落下，形成了一个篆刻中的“下”字。

你想到那日在他的办公室，你坐在扶手上，他揽着你的腰身，看着你为他设计印章。

血迹浸湿了你的睡裤，你将双腿悬在床边，避免血迹渗入床单，床单洗起来很麻烦，你讨厌麻烦。

“上下钓鱼山人。”你说，“谢兄，你送我这枚印章吧。”

你又说：“谢兄，我去一下卫生间。”

你将手机留在床上，去卫生间用湿毛巾简单地擦去血迹。然后你去了客厅，往书包里装上伏特加与压缩饼干。

血止不住，你用一条新毛巾将手臂缠起来，可血还在顺着指尖往下滴，于是你戴上手套。你脱下沾血的睡衣睡裤，换上外套、牛仔裤与运动鞋，拿上钥匙，背上书包。

你向卧室走去，中途因为失血头晕看不清楚，撞在了门上，额头一片火辣辣的疼。