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你趴在栏杆上，望着月色下的南山，一动不动。

你知道，从这一天开始，你将终其一生，寻找那个能与你一同疯、一同闹、一同做梦的同伙。

同伙这个词不太美妙，甚至带有贬义的意味。可你觉得它无比适合。

他包容你天马行空的幼稚，参与你突发奇想的冲动，赠你一方远离尘世的江湖。

同伙。

慢慢地月亮升高了，你伸出手，任月光落在掌心。

你握到了一掌南山的月，像握到了海水的潮气。

第22章

人类对痛苦的记忆总是趋向于忘记，你今后每每回忆起那段时间，只剩涂满马赛克的光斑。

只记得你的期末成绩是年级第一。在逆流中奋力长大的孩子，沉寂与难过更容易造就你的成功。

然后是你最厌倦的春节。

你们一家人照例去乡下外婆家过春节，大巴上你父母再次因为你永远搞不懂的理由而争吵，彼此冷着脸不说话。而下车后面对一大堆姨姑舅婆时，他们堆迭在脸上的假笑像小丑忘记摘下的面具，更像十万里皴皱的干枯贫瘠土地，挂满了腐朽与滑稽。

你坐在昏暗的堂屋里，百无聊赖地数着手指上的骨节，佩服起你父母旺盛的精力来。老旧乡下房子的每一寸土地，都被他们变成临时的战场，精准地抓住每一秒无人关注时的空荡，表达着恨意。偏偏还能不被喜气洋洋的亲戚们发现，十足高明。

对于那个春节，你只记得连绵不绝的冬雨，裤脚被溅起的泥滴，大巴客车乌隆隆的尾气。

再开学，已是花开莺啼的早春，你在姹紫嫣红的春光里重获了自由。

开学当天，教室里的人寥寥无几，都在奋笔疾书地补作业。你拎着书包径直走到最后一排，选好了这学期的座位。

不久，一个男生哼着歌从后门进来，环顾一番后走到你身边，摘下一侧的无线耳机，指着你旁边的课桌问：“打扰了，这里有人吗？”

你说：“没有。”